EL CONCIERTO - Leo Masliah
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Era un concierto de música culta
Bm F# Bm
y renacÃan las fuerzas ocultas
E7/G# A
de los antiguos maestros geniales,
F#m Bm Em A
de los eternos, de los inmortales.
D A7 D
Era un concierto, era el goce más fino,
Bm F# Bm
era un contacto con algo divino.
E7/G# A
Era solemne, era casi sagrado,
F#m Bm G D A
era un placer de lo más elevado.
Flautas, violines, trompetas, platillos,
sonaban entre corbatas, anillos,
entre bolsillos rellenos de plata,
entre las llaves de algún colachata.
Entre collares, pelucas, colgantes,
entre tapados de piel, entre guantes;
entre abogados y algún escribano
y dos o tres profesoras de piano.
La gente oÃa con mucho entusiasmo:
estaban todos al borde del pasmo.
Es que la música seria, la fina,
le pone a uno la piel de gallina.
Era profundo, era algo sublime.
Decime vos, si no es cierto, decime,
si el director a pesar de ser joven
no era la imagen del propio Beethoven.
Era el edén para los que asistÃan:
sonaba justo como ellos querÃan,
sonaba tan culto, tan elevado,
que tuvo un triste fatal resultado.
Porque de a poco la gente ascendÃa
bajo el efecto del arte, subÃa.
Iban en busca quizás de la altura
correspondiente a esa música pura.
Y las butacas quedaron vacÃas:
toda la gente subÃa y subÃa,
siempre más alto en el aire tomado
por aquel arte supremo elevado.
Mientras la orquesta seguÃa tocando,
toda la gente se iba estrellando
casi a la vez la cabeza en el techo,
quedaban todos los cráneos deshechos.
Y por la fuerza de los cabezazos
se fue cayendo el teatro a pedazos.
Toda la orquesta quedó sepultada,
quedó enterrada, quedó mutilada.
Y los oyentes seguÃan sin pausa
subiendo, pero ya por otra causa:
ya no era el arte que los elevaba,
era la Muerte que se los llevaba.
Era un concierto de música culta
Bm F# Bm
y renacÃan las fuerzas ocultas
E7/G# A
de los antiguos maestros geniales,
F#m Bm Em A
de los eternos, de los inmortales.
D A7 D
Era un concierto, era el goce más fino,
Bm F# Bm
era un contacto con algo divino.
E7/G# A
Era solemne, era casi sagrado,
F#m Bm G D A
era un placer de lo más elevado.
Flautas, violines, trompetas, platillos,
sonaban entre corbatas, anillos,
entre bolsillos rellenos de plata,
entre las llaves de algún colachata.
Entre collares, pelucas, colgantes,
entre tapados de piel, entre guantes;
entre abogados y algún escribano
y dos o tres profesoras de piano.
La gente oÃa con mucho entusiasmo:
estaban todos al borde del pasmo.
Es que la música seria, la fina,
le pone a uno la piel de gallina.
Era profundo, era algo sublime.
Decime vos, si no es cierto, decime,
si el director a pesar de ser joven
no era la imagen del propio Beethoven.
Era el edén para los que asistÃan:
sonaba justo como ellos querÃan,
sonaba tan culto, tan elevado,
que tuvo un triste fatal resultado.
Porque de a poco la gente ascendÃa
bajo el efecto del arte, subÃa.
Iban en busca quizás de la altura
correspondiente a esa música pura.
Y las butacas quedaron vacÃas:
toda la gente subÃa y subÃa,
siempre más alto en el aire tomado
por aquel arte supremo elevado.
Mientras la orquesta seguÃa tocando,
toda la gente se iba estrellando
casi a la vez la cabeza en el techo,
quedaban todos los cráneos deshechos.
Y por la fuerza de los cabezazos
se fue cayendo el teatro a pedazos.
Toda la orquesta quedó sepultada,
quedó enterrada, quedó mutilada.
Y los oyentes seguÃan sin pausa
subiendo, pero ya por otra causa:
ya no era el arte que los elevaba,
era la Muerte que se los llevaba.
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