AL CULO DE UNA LOMBRIZ - Marea
| votar: | Puntaje actual: 6.00LA DO-RE LA DO-RE
Las baldosas que hay en nuestro descansillo saben lo que follamos,
empezamos enroscando algún tornillo y se nos fue de las manos,
y a patadas con las piezas nadie pudo deshacer este puzzle cabezón,
como un rabo de cereza que las va aguantando de dos en dos.
Estribillo:
LA# DO RE
Al culo de una lombriz nos metimos a dormir mientras afuera todo se derrumbaba y
allÃ, nos fuimos tachando un abril y otro abril,
al culo de una lombriz nos metimos a dormir, cuando salimos ya no quedaba nada y aquà seguimos tachando un abril y otro abril.
LA DO-RE LA DO-RE
[El huequillo del rellano huele a nicho y sabe decir “te quiero”,
y aunque sólo quedan bicho aún recuerda que se nos vio el plumero
asomar por encima de las antenas y quemarse con las penas del sol,
y aguantar el duermevela cuando hiela dentro del corazón.] (Manolillo Chinato)
Estribillo
Las paredes del portal, mudas y ciegas, donde ya nadie pinta.
ni nosotros, que ya no pintamos nada ni corremos la tinta,
no hay quien clave con la punta de una llave recordando un nombre para olvidar,
ni se besan como saben los que saben que no saben besar.
Estribillo
Las baldosas que hay en nuestro descansillo saben lo que follamos,
empezamos enroscando algún tornillo y se nos fue de las manos,
y a patadas con las piezas nadie pudo deshacer este puzzle cabezón,
como un rabo de cereza que las va aguantando de dos en dos.
Estribillo:
LA# DO RE
Al culo de una lombriz nos metimos a dormir mientras afuera todo se derrumbaba y
allÃ, nos fuimos tachando un abril y otro abril,
al culo de una lombriz nos metimos a dormir, cuando salimos ya no quedaba nada y aquà seguimos tachando un abril y otro abril.
LA DO-RE LA DO-RE
[El huequillo del rellano huele a nicho y sabe decir “te quiero”,
y aunque sólo quedan bicho aún recuerda que se nos vio el plumero
asomar por encima de las antenas y quemarse con las penas del sol,
y aguantar el duermevela cuando hiela dentro del corazón.] (Manolillo Chinato)
Estribillo
Las paredes del portal, mudas y ciegas, donde ya nadie pinta.
ni nosotros, que ya no pintamos nada ni corremos la tinta,
no hay quien clave con la punta de una llave recordando un nombre para olvidar,
ni se besan como saben los que saben que no saben besar.
Estribillo
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