LA POESIA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO - Paco Ibañez
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E
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
B7
mĂĄs se palpita y se sigue mĂĄs acĂĄ de la conciencia,
A E
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
B7
como un pulso que golpea las tinieblas,
E
que golpea las tinieblas.
(todas las demĂĄs estrofas van igual)
PoesĂa para el pobre, poesĂa necesaria
como el pan de cada dĂa,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos, dar un sĂ que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo, estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesĂa concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavĂĄndose las manos, se desentiendes y evaden.
Maldigo la poesĂa de quien no toma partido,
partido hasta mancharse.
Hago mĂas las faltas. Siento en mi a cuantos sufren,
y canto respirando.
Canto y canto y cantando mĂĄs allĂĄ de mis penas,
de mis penas
personales, me ensancho, me ensancho.
No es una poesĂa gota a gota pensada
no es un bello producto, no es un fruto perfecto,
es lo mĂĄs necesario, lo que no tiene nombre,
son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.
Porque vivimos a golpes, porque apenas sĂ nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno,
estamos tocando el fondo, seguimos tocando el fondo.
E
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
B7
mĂĄs se palpita y se sigue mĂĄs acĂĄ de la conciencia,
A E
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
B7
como un pulso que golpea las tinieblas,
E
que golpea las tinieblas.
(todas las demĂĄs estrofas van igual)
PoesĂa para el pobre, poesĂa necesaria
como el pan de cada dĂa,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos, dar un sĂ que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo, estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesĂa concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavĂĄndose las manos, se desentiendes y evaden.
Maldigo la poesĂa de quien no toma partido,
partido hasta mancharse.
Hago mĂas las faltas. Siento en mi a cuantos sufren,
y canto respirando.
Canto y canto y cantando mĂĄs allĂĄ de mis penas,
de mis penas
personales, me ensancho, me ensancho.
No es una poesĂa gota a gota pensada
no es un bello producto, no es un fruto perfecto,
es lo mĂĄs necesario, lo que no tiene nombre,
son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.
Porque vivimos a golpes, porque apenas sĂ nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno,
estamos tocando el fondo, seguimos tocando el fondo.
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